 |
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
Спешу поздравить, граждане!
Тихо умерла радиостанция "Волга" - единственное, что можно было слушать в казанском эфире без ущерба для душевного здоровья. А на её месте - на волне 104,0 - расцвёл пышной вонью очередной "шансон". С чем, собственно, вас и поздравляю. Непорядки в эфире устранены, теперь всё, как у людей. Единообразно.
Практически всё радио делится на две части - на "радио муси-пуси", и "радио гоп-стоп". Детки растут, слушают муси-пуси, у них крепчает мозг, кулаки и всякие другие места. Потом они пускают эти места в дело, отсиживают срок, выходят и начинают слушать "гоп-стоп". Рожают детей, дети растут, слушают муси-пуси... и далее по кругу. Хотя, как известно, не круг это, а спираль. Штопор. И не надо больше спрашивать, почему 20 лет назад звучала "Лаванда, горная лаванда", а сейчас "...мне с тобою зае...ись". И вовсе дело не в цензуре, и не в ностальгии, что, мол, "раньше лучше было". Действительно было лучше, потому что - сейчас мы уже на другом витке штопора. "Лаванда" выпита, родились мутанты, послушали белые розы, и уже родили следующих. А новое поколение выбирает муси-пуси, лаванду им уже не осилить - организм не тот.
А мы... нет, не мы, я - буду за себя говорить, на всякий случай. Я себя в последнее время чувствую, как в подполье. В котором захлопывают окошки - одно за другим. Закрылась "Волга". Накрылся "Роджер". Сколько всего позакрывалось на ТВ - страшно вспомнить. Из последних потерь, которые еще помню - "Земля-воздух", "Сегоднячко", "Тушите свет", "Саус парк"... Куда-то пропал "Дежурный по стране" Жванецкого - второй месяц ничего о нём не слышно. Всего-то и осталось, что "Признаки жизни" с А.К.Троицким на Рен-ТВ (каждая следующая передача может стать последней) и "Школа злословия" на Культуре. Ну и ещё кое-где небольшие проблески хоть чего-то - это притом, что каналов всё больше, и тебе кабельные, и спутниковые, и смотри - не хочу. А вот приезжаю я в дом с кабелем, жму на кнопки, жму, жму... Что я смотрю в итоге? Правильно - спорт. Как в лучшие застойные годы. Новости спорта в программе "Время", хоккей, футбол, фигурное катание. Олимпиада-80. И, не смотря на всю цензуру - "Весёлые ребята", "Что, где, когда?" и кой-какие проблески кое-чего еще. То же подполье, те же несколько форточек.
И в "Роджере" - хоть он нынче и дурно пахнет - случаются проблески. Недавно приезжал "Телевизор" - помните такой? Раньше собирал стадионы, теперь собрал сотню человек в ночном клубе, зато какие люди - весь цвет казанской тусовки 15-летней давности, балбесы, бездельники, любители выпить пива и покурить травы, бывшие рок-музыканты и завсегдатаи всех сейшенов, а нынче - в меру растолстевшие и облысевшие бизнесмены средней руки. А на сцене - Миша Борзыкин, стройный, гибкий, злой, как будто на дворе 87-й, а не ноль четвертый. И тексты - такие же жесткие, но глубже. И понятно, что никогда мы не увидим его по ТВ, потому что нельзя. Всё сейчас можно, можно матом, а с такими текстами - нельзя. И музыка стала - глубже, пластичней. И всё это вместе - на две головы выше любой нынешней "новой рок-музыки", да и того, что осталось от "старой" - тоже. Этого никогда не будет на радио - потому что нет такого радио. Это только здесь - в подполье, и дух этого подполья крепнет, и не случайно тот же Борзыкин молчал-молчал, да выдал вдруг новый альбом - покруче всех прошлых, на мой вкус, по крайней мере.
Подполье, граждане, это не так уж и плохо. Когда повсюду нечем дышать - в редких окошках и форточках дышится лучше. И поэты с музыкантами отрываются от стакана и выдают на гора что-то такое, ради чего они пили все предыдущие годы, да и ясность мысли появляется необычайная, как примерно между третьим и седьмым бокалом, когда груз забот уже сброшен, а туман забытья ещё далёк.
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
Весна, бляха-муха!
Солнце светит в левый глаз, и в правый глаз светит, и хочется, хочется чего-то эдакого, а в первую очередь - чихнуть, такие уж наши годы. Три праздничных дня - то лило, то дуло, и было пасмурно и гнусно, а на четвёртый засияло вдруг, и грязь высохла, и листья, оказывается, распустились, и зеленеет трава на склонах Булака - тоже вдруг, откуда ни возьмись.
А кто не местный - тот, может, и не в курсе о каких склонах речь. Расскажу. Есть в городе Казани легендарная протока Булак. Проистекает она прямо посреди города в самом его историческом центре. И, как весь исторический центр, представляла собой в советские времена одну большую свалку мусора и сточную канаву в одном флаконе. Когда наступала весна, Булак оттаивал, и распускал по городу такую вонь, что выбросы химкомбината Вахитова на ее фоне казались тонким ароматом востока.
Потом наступила перестройка, и Булак решили вычистить и перестроить. А так как на дворе в то время было вздорное время демократии и плюрализма, в прессе и в голове у чиновников начался разброд и шатание. Одна половина головы хотела сделать всё, как в Питере, заковав Булак в гранит - вернее, в бетон, потому как мы же тут не Петра творенье, а местных архитекторов загидуллиных. Другая половина головы, слегка продутая ветрами свободы и борьбы за экологию, настаивала на зелёных склонах. А так как перестройка у нас шла рука об руку с ускорением, начали строить, причём одновременно - и бетонные отвесные стены, и травяные пологие склоны. С одного конца Булака идут бетонщики, с другого - горзеленхоз садит траву. Где-то посередине случилась у них встреча на эльбе, побратались, наверно, отметили и разошлись по другим делам. А Булак так и стоит с тех пор - наполовину в траве, наполовину в бетоне.
Экологи, конечно, правее оказались. Бетон разваливаться начал, а и ещё у него есть одна чудная особинка - стены отвесные, и нетрезвые граждане, бывает, сигают с них головой вниз, летят с шестиметровой высоты, а внизу их подстерегает сюрприз от строителей - небольшая такая бетонная ступенечка сантиметрах в десяти под водой, так что, если летишь головой вниз, в водную гладь входишь только до глубины 10 сантиметров, а потом уже - в бетонную твердь... а за ней, надо полагать - в твердь земную.
А вот зелёные откосы - радуют, по ним и падать плавно, и посидеть можно по весне, воздухом подышать - чего лет 15 назад и представить себе было невозможно на этих берегах. Вот сегодня - гляжу, чайка, откуда ни возьмись, летает над водой вдоль по Булаку - то вверх, то вниз по течению, и под мостами проходит не хуже Валерия Чкалова. А значит - скоро и рыбаки слетятся, будут ловить карасей-мутантов - для любимой кошки, в лучшем случае, а в реальности - для любимой тёщи. А и ладно - сейчас уже трудно понять, что полезно, что вредно, и не исключено, что все мы давно уже - как те караси, и, пересели нас вдруг в девственно-чистую природу, с родниковой водой, зеленью без химии, лесом без мусора, воздухом без привычного запаха - не выживем, домой запросимся. А если не пустят - построим себе родной вонючий подъезд, и будем ходить в него курить, даже некурящие.
Ну да ладно, глупости это всё. Весна, а в двух шагах уже и лето - нужно ловить момент, пока опять не потекло, не завьюжило, не заиндевело. В леса, граждане, в моря и реки! Пока солнце светит в оба глаза, и хочется - не только чихать.
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
Великий почин
Охреневший от выборов российский народ наконец оттянулся вволю. Губернатором Алтайского края избран Михаил Евдокимов, до сих пор более известный своей красной мордой, регулярными походами в баню и сплавами по реке Волге с собутыльниками из программы "Аншлаг".
Услыхав это, страна ахнула. По стране пошел нервный смех и зубоскальство. Политологи в эфире несли что-то несуразное, вкратце означавшее "Во попали!". Пошли сравнения со Шварцнеггером. Вот, мол, есть теперь и у нас свой артист-губернатор. Хотя, если и есть что сравнивать, то это ширину морды. Думаю, наш тут сразу победит, ввиду явного преимущества.
А ведь куда интересней посравнивать в этой связи русский народ с американским. За какого артиста голосуют американцы? Естественно, за супергероя, 128 раз спасавшего мир, поубивавшего сто тыщ врагов, из них половину - одной левой. А русский народ? За постоянно нетрезвого слегка туповатового деревенского парня, который тоже одной левой и почти столько же, но потом ничего не помнит. Зато - плоть от плоти, кровь с молоком.
Вот и думайте - вам какой народ симпатичней?
Мне, при таком раскладе, - милее всего чукчи. Выбрали богатого молодого еврея, любителя футбола и жителя Лондона. Чукча умный, он "Аншлаг" не смотрит.
Но, с другой стороны, - это какие ж теперь перспективы открываются! Рейтинг у "Аншлага" такой, что Путин отдыхает. Вот бы их всех - и в губернаторы, да подальше. Ведь сколько еще в стране хороших округов, краёв и областей! Магадан, Забайкалье, Кольский полуостров... Да та же Чукотка, в конце концов. Роман Аркадьичу по нынешним временам оттуда только два пути - или тюрьма, или Кубок Чемпионов. Без кубка политическое убежище не дадут, так ему в Англии и сказали, вот он и не вылезает с трибун. А как место освободится - Петросяна в губернаторы! Ну и что, что не русский? Зато и не Абрамович. И супружницу его - как жену декабриста - следом. А Регину Дубовицкую - куда-нибудь в Ханты-Мансийск, чтоб веселый смех её по тундре разносился всю долгую полярную ночь с сентября по июнь. Ну и прочую тамошнюю братию - в губернаторы, в мэры, в депутаты любых советов - оптом и в розницу, лишь бы куда подальше. А в президенты - Киркорова. В Угундию Пожизненно. Тогда - быть может - если не в жизни, то хоть в телевизоре чуть полегчает.
Одно плохо. Алтайский край жалко. Хорошие, говорят, места.
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
Письма издалёка
В Казани в этот день было прескверно. Я сам видел по телевизору, как ветер сдувал футбольный мяч с поля, а озверевшие футболисты бились друг о друга головами, замерзшими до минус 8-ми, и падали замертво. Я смотрел телевизор в тёплом родительском доме, в тридевятом царстве, тридесятом государстве, в городе Бугульме, а за окном было плюс три, и роскошный белый снег тихо падал на белые дороги - как всегда бывает в этом волшебном городе, когда во всех остальных местах грязь и слякоть, мороз и ледяной ветер, тайфуны и оползни, понос и золотуха...
Белый снег, белые сугробы, белые дороги. Часто ли вам доводилось видеть такое - в вашем безумно большом городе? Чисто-белую улицу с белоснежной пешеходной дорожкой и снежно-белой проезжей частью. Где машины проезжают, не оставляя грязного следа, а только укатывая снежок. А на тротуарах не бывает дворников, потому что зачем дворники, если снег сам ложится под ноги, и люди привычно и радостно втаптывают его в тротуар, проходя с работы и на работу, из магазина и в магазин... А если снег пойдёт еще пару дней, то тротуар превратится в тропку, и люди будут передвигаться по ней гуськом, эдакой живой очередью - без пяти 8 утра на работу, в пять минут 6-го - с работы, ветвясь по магазинам и там уже вливаясь в менее приятные, но такие же привычные очереди.
Что раньше, что сейчас - всё едино. За последние лет 20 здесь мало что изменилось. Разве что вывески, как и повсюду, стали более яркими и безвкусными. Зато названия магазинов - названия шагнули далеко вперед и даже кое-где в сторону. И если раньше всюду висел один и тот же "Азыклар" (хотя и это приятно выделяло Бугульму - в прочих местах висел "Ашамлыклар", что, согласитесь, куда хуже), то теперь... Вместо "Продукты" - "Продуктовый рай", хотя, вроде, те же яйца, водка, консервы... А магазин нижнего белья "Гурман"? А чего стоит салон сантехники "Марат", явно названный в честь одноименного героя французской революции, зарезанного в ванне (то есть буквально замоченного в сортире, выражаясь сегодняшним языком). Или - как вам, к примеру, продуктовый магазин "Полиграф"? Абыр... абыр... абырвалг, да и только.
Зато на Доме техники (повсюду - Дома культуры, в Бугульме - Дом техники) висит плакат - ВИА "Синяя птица". Как в старые добрые времена - где только ее откопали, пернатую? Хотя нет, вру. В те времена такие звёзды до нас не долетали. Только однажды в Альметьевский Дворец спорта приезжал Тынис Мяги (если кто-нибудь ещё помнит этого эстонского полурослика, звезду тех лет), собрал аншлаг, нас туда из Бугульмы возили специальными автобусами.
Вот и вся, собственно, разница. А в остальном - тот же снег, те же улицы, тот же родительский дом, только постарели все на 20 лет, ну да куда денешься? Тот же подъезд с теми же перилами, только весь разбитый, а почтовыми ящиками давно никто не пользуется, их даже и жечь уже перестали и курочить - смысла нету. Зато куст ивы под окнами дорос до пятого этажа, и всякая прочая зелень в палисаднике так и прёт вверх и в стороны. Но такой уж это волшебный город - утопающий в снегу зимой и в зелени летом.
А соседи-алкаши - все новые. За эти 20 лет несколько поколений алкашей сменилось - потравились-померли, сели - вышли - снова сели, порезали-покалечили друг друга, да и просто пошли по миру. На их место пришли другие, за ними - третьи. Ничего, в общем, не меняется, только лица, да и те - такие же.
Вот и в этот день - какие-то соседи буянили с утра за стеной, ругались-матерились, а потом как-то стихло всё, только дверь в квартиру нараспашку, и так до вечера. А мы - плюнули на эту распахнутую дверь да на соседское беспокойство и сели за праздничный стол, чтобы, собравшись всей семьёй, разлить по рюмкам водочку и коньячок грузинский Сараджишвили 5 звёздочек и поздравить бабушку с её славным 103-летием. Налили и бабушке портвешка крымского, слегка разбавив минералкой. Чокнулись, выпили, налили по второй, и дальше, слово за слово, за бабушку, да друг за дружку, да за гостей, да за хозяев, да и опять за бабушку и её славные 103 года, до которых нам с вами и близко не дожить, как ни тужься - кишка тонка, да и климат не тот.
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
А вы - выбирали?
И мы выбирали. А кто не выбирал, тот сука и нехороший человек. Так нам по телевизору объяснили.
Вот и пошли мы с Юлькой голосовать. Под вечер пошли, к закрытию. А в воскресенье - как ещё? Пока от субботнего вечера отойдёшь - глядишь, уже и воскресный наступил. Вот, стало быть, под вечер и пошли.
Пришли сначала на мой участок. Я в кабинке галки ставлю, Юлька снаружи банан ест. Типа наблюдатель. Доела, спрашивает у людей - а где, мол, урна у вас? Да вон же, говорят, урна - посреди зала, под семью печатями. В неё, всё в неё. Банан? Не, банан не надо.
Ладно, идём дальше, на Юлькин участок. В темноте, по слякоти, голодные, банановую кожуру тащим - урн в свободном доступе нет, все на выборах, а бросить кожуру оземь гражданский долг не позволяет.
Пришли без 10-ти минут 8. Пошла Юлька голосовать, а ей вместо бюллетеня - шыш с маслом. У вас, говорят, девушка, прописки нету. Вы, говорят, - девушка-бомж. Таким, говорят, как вы, не то что на выборы, а и вообще не положено. Да как же, - интересуемся, - вот же паспорт, на нем ясно написано "Гражданин России", а вот закон о выборах, а что какой-то бюрократ при обмене паспорта штамп о прописке не поставил - так вам-то какое дело? Где в законе о выборах слово "прописка"? Нету? А что есть? Список избирателей? Так вон же мы - в списке избирателей, на своем положенном месте.
Ну, тут уже вся избирательная комиссия взялась нас держать и не пущать. Общественность подключилась, наблюдатели, милиция в звании не ниже капитана. Ведь ежели избиратель на выборы сам рвется, да еще и законы знает - значит, явно не наш человек, явно не за того проголосует, за кого следует.
Ну, мы ещё, конечно, минут 15 помитинговали для приличия. Требовали мотивированный отказ в письменном виде - чтоб видно было, кто именно и на каком основании лишил гражданку России Юльку избирательного права. В письменном виде председатель комиссии отказывать отказался, его аж передёрнуло от одной этой мысли. Зато уж в устной форме хорошо мотивированный председатель, вся его комиссия, вся общественность в едином порыве при огневой поддержке милиции высказали нам всё, что они думают о нас и нашем гражданском долге, включая родных и близких.
К выходу провожали нас два капитана и один человек в штатском сомнительного вида, особенно убедительно выражавшийся в дебатах - судя по всему, крыша местного избиркома.
А ближе к полуночи по телевизору сказали, что в Татарстане за Путина 96,5%. На следующий день, видимо, поняли, что перестарались - отыграли чуть назад, теперь стало 80 с чем-то.
Будь уверена, Юлька - есть там и твой голос. А, может, и мой есть - не смотря на все поставленные галки. Потому что сильная Россия - Единая Россия. Сдайся, враг, замри и ляг.
А голосовать в следующий раз мы всё равно пойдём. Так же - с бананом.
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
|
|
|
Дожили!
Всемирная сеть педофилов, раскинувшая щупальца по всей единой Европе, сунула свою грязную лапу в самую гущу русского народа.
В это трудно поверить, но человеком, вступившим в один тесный ряд с такими колоритными персонажами, как португальский экс-министр Пауло Педрозу или бельгийский кровавый маньяк Марк Дютро - так вот, человеком этим стал наш старый знакомый Дима Михайлин, в своё время успешно пожинавший плоды на ниве казанской журналистики, а позднее - ПиаРа. Наверняка, многие наши читатели были тогда знакомы с Димой, некоторые, возможно - даже были с ним знакомы близко. Но об этом редакции ничего неизвестно, и сама она в этом не замечена - ни мужская ее половина, ни, тем более, женская.
Честно говоря, с тех пор, как Дима отъехал на службу в город Москву, дальнейшая его судьба была нам неизвестна. И вдруг - несколько дней назад - по всему расейскому интернету стала гулять скандальная история, из которой следовало, что наш старый знакомый Дима успел за эти годы не только дослужиться аж до зам. ген. директора "Российской газеты", но и пал при этом так низко, что "познакомился на улице с 16-летним мальчиком из Архангельска, привел его в квартиру на ул. Зои и Александра Космодемьянских и с 13 по 14 марта удерживал там, периодически "подвергая насильственным действиям сексуального характера..."(>>)
И кто бы мог подумать? Нет, ну мало ли что у кого и когда бывало с мальчиками? Но чтобы тихий спокойный Дима вот так вот, как последняя Педроза, заманивал в квартиру наивных детей севера, держал их, приковав к батарее и "периодически подвергал насильственным действиям сексуального характера"? Это, знаете, как-то слишком...
Впрочем, есть в инете и другие версии происшедшего - к примеру, вот здесь.
Любой желающий легко найдёт ещё несколько публикаций. Все они довольно разные, хотя в чём-то всё же очень одинаковые.
У меня, граждане, в связи со всем этим только одна мысль родилась (кроме, конечно, чувства законной гордости за пусть и не близкое, но знакомство с известным теперь на всю страну г-ном Михайлиным). Вот, думаю, сидим мы в своих маленьких тихих городках - и правильно делаем. Страшный это город - Москва. И нравы в нем жестокие. Эдак вот уедешь туда приличным тихим человеком, а годика через 3-4 до того озвереешь, что начнешь на улице мальчиков хватать и на завтрак их кушать. Ну или девочек - это уж кому что более по вкусу.
А если случайно не начнёшь - всё равно попадёшь в какую-нибудь историю, на какие-нибудь жёлтые страницы. Ведь если в Европе педофилы и маньяки, то и Москве отставать негоже - чай, не Архангельск какой-нибудь.
|
|
|
|
|
| |
|
|
|
